CHUBAKA

Pendant qu'à la capitale des quartiers entiers sont réquisitionnés pour le grand concours de "foule à drapeaux" en vue de l'accouchement de notre prochain président, survit dans le 16eme arrondissement un petit être innocent, prisonnier de la folie des "grands". 

Je l'ai rencontré par accident, un soir de printemps, alors que je buvais une blanche dans les beaux quartiers. Au début j'ai souris, le spectacle était amusant, puis j'ai fait des photos pour montrer aux copines et se bidonner, enfin j'ai été bouleversée. 

Chubaka  est un chien de l'ouest parisien, un petit York de rien, et j'ai vu dans ses yeux  le plus déchirant des S.O.S urbains. Pourtant, je n'ai rien du défenseur canin. J'aime les chiens, mais de loin, dans les pubs, sur les cartes postales avec un petit tonneau autour du cou ou bébé dans un panier en osier. 

Mais soyons sérieux, le cleps, le vrai, celui que tu sors à 6h du mat, avant même d'avoir avalé ton café, qui te lèche la bouche avec son haleine de poney avarié ça ne peut être qu'une punition divine, une épreuve du destin. 

Je ne suis pas obtus, je reconnais volontiers qu'il existe des spécimen qui imposent le respect, et j'admets que parmi toutes les marques de chiens, certaines ont des produits mieux finis que d'autres. Mais en tout honnêteté, je suis très déçue par l'évolution du chien. Après des siècles d'humaine compagnie, l'expression canine se limite toujours à une succession de jappements navrants. Nul. 

Je ne comprends pas cette satisfaction douteuse qui consiste à ramasser à l'infini une balle engluée de bave, puis la relancer au loin pour voir son génial animal la récupérer. Enfin, je dois vous dire que chaque fois que je vois un de mes congénères enfiler son gant de plastique transparent pour vivre cet instant sensuel et émouvant avec les excréments de Rantanplan, je me sens profondément chanceuse d'être épargnée de ce châtiment.

J'aime les chiens, la preuve, je n'en ai pas.

Bref, revenons en à Chubaka, qui me regarde si puissamment ce jour là que malgré ma non-attirance évidente pour ce peuple à poils, je me sens défaillir... Je regarde, j'écoute et je comprends. 

Mes amours, il y a parmi nous des gens à ce point déséquilibrés qu'ils évaluent difficilement l'indécence de leurs propos:  Chubaka, chien martyre, vit dans un palace, il a sa propre chambre de 15m2, avec son nom en lettres de bois sur la porte, un lit, un bureau, des posters de Lacie et de Mabrouk... Un "pet interior designer", comprendre un escroc, à entièrement réaménagé l'espace à vivre du York-cher à sa mémère. La dite maîtresse s'épanche sur l'épaule de sa meilleure amie, elle est au bord du burn-Out: Chubaka fait la grève de la faim. Le petit chien boude ses royales patées, pourtant dignes de figurer sur le menu d'un restaurant étoilé. Le meilleur boucher de Paris confectionne quotidiennement des steaks hachés à la main qui sont livrés par coursier à son domicile. Mais depuis quelques jours Chubaka refuse de s'alimenter. Ni Ludmilla sa dévouée gouvernante, ni Pablo son coach sportif ni même le docteur Ciboulot, éminent psychologue présent tous les matins, ne parviennent à redonner de l'appétit à notre ami. 

Sa maîtresse à tout essayé, de la consultation d'un voyant canin au massage à quatre mains au luxueux Spa des cinq niches. Elle avoue même un peu honteuse avoir fait fit de ses principes en faisant appel samedi dernier à des call-dog tarifées,  mais les trois chiennes ne sont jamais parvenues à faire bouger la queue du York. 

Je regarde Chubaka, installé comme un roi sur un coussin de velours pourpre à la terrasse ce ce café huppé de la rue de la Paix, il me fixe toujours. Soudain, ses paupières se mettent à cligner de manière désordonnée, puis je comprend enfin que le toutou dépressif est en train de faire du morse oculaire. "Mayday. Mayday. Sortez moi de là. Urgence."

Je bois ma bière d'un trait. Je suis abasourdie. Je me serais trompée à ce point sur le Q.I du meilleur ami de l'homme. Il existerait bel et bien une intelligencia parichienne, un monde à part et à quatre pattes habilement dissimulé derrière de talentueux petits acteurs courants après les balles et aboyant bêtement pour mieux nous duper. Fichtre ! 

Je commande une deuxième blanche, je gribouille un croquis (ils ne savent tout de meme pas lire??!) pour informer Chubaka de la bonne réception de son signal de détresse. Je l'assure de ma détermination à organiser la résistance, je veux l'aider à s'échapper. Mais la tâche s'annonce difficile, sa maîtresse écervelée à un budget illimité pour faire de l'existence de mon nouvel ami une vraie vie de chien. 

Mes amours, je fais donc appel à vous, à votre générosité, à votre solidarité, et je lance officiellement un Chubathon, pour libérer mon ami de la folie des hommes, et surtout d'une femme. Envoyez moi vos messages de soutien, vos dessins, je les ferai parvenir à notre prisonnier du 16eme. Grâce à vous, Chubaka reprendra peut-être goût à la vie, et un jour j'en suis certaine le mot LIBERTÉ s'écrira en pâtée pour chien dans le ciel parisien. 

Vive la résistance. Vive la France.

"le chien n'aime pas la banane, et il ne veut pas que la poule en mange". Proverbe martiniquais.

Ouai, Ouai, Ouai... Alors... Sois l'auteur du proverbe à fumé un demi cocotier, soit ...un entier.

Comments

[Nath]

... Une fois de plus !



Une chouette de récré rieuse et enjouée que tu viens de m'offrir !



Un régal à lire et à relire...



Le ton comme à son habitude est enjoué et l'humour est presque à chaque bout de phrase...



Merci !

[remynescence]

Tu es si libre dans tes écrits, ton imagination, ton style. N'arretes pas,tu es un enchantement. J'ai bien ri (...)